Como tantas otras veces me siento frente a una mesa con este arma de liberación que es para mí el bolígrafo, sin saber muy bien cómo empuñarla y forcejear con los sentimientos y los secretos de este a veces enemigo que se llama Corazón, de este compañero que me da la vida y me la arrebata a placer, sin piedad, señoreando mi existencia hasta infringir el sutil límite de la cordura.

Empuño el arma hasta creaar tensión en mi mano; me dispongo a verter en esta lucha todo mi ser, pues está en juego la tranquilidad de verse libre de esas cadenas invisibles que aprisionan más que un par de oxidados grilletes. Me juego todo y no me importa; me creo valiente, pero también soy consciente de que el combate es cuerpo a cuerpo: o yo, o ÉL; uno de los dos no verá la luz de un nuevo día.

Comienza el primer asalto. ¿el campo de batalla?: un folio en blanco que se abre ante nosotros ofreciendo su espacio para ver derramarse la sangre en cada letra, en cada expresión, en cada una de esas ideas con las que creo arrancar de mí lo que siento, lo que vivo, lo que me hace vibrar y zozobrar en la barcaza de la vida…! Lo que soy!

ÉL me asesta el primer golpe: un latido fuerte y firme que estremece todo mi cuerpo tratando de recordarme que sin ÉL no soy nadie, que sin ÉL la vida fluye, pero no cala. La herida no es profunda; me recupero del ataque con la razón modelada en forma de palabras que argumentan y me convencen de que vivir sin ÉL aún es posible y , además, necesario, pues su presencia ahoga mi serenidad en mares de incertidumbre, en océanos de dolor, en abismos de pasión frustrada.

Me encaro con ÉL  de nuevo. Esta vez sus latidos vienen acompañados de algo más: su ritmo pronuncia un nombre que, quizás, ¿me hace estremecer? La puñalada, ahora, me rompe el equilibrio, me hace perder la entereza de argumentos anteriores, pero aún así, con un esfuerzo sobrehumano logro sobreponerme y hago a mi arma de defensa verter tinta a raudales, plagando este particular foro de letras y frases que me sosiegan y convencen de que el Amor, a fin de cuentas, es una pieza más de este mal sueño. Me auto convenzo, pero mi inicial entereza flaquea ante el enemigo ; pierdo fuerzas ; me debilito ; me canso, jadeo…; me relajo por unos momentos tratando de recuperar el aliento.

De repente, en este breve pero alentador relajo, distraigo mi atención un segundo y mi adversario, hábil y confiado, se abalanza sobre mí a traición y por la espalda y me engulle con la seguridad de quien se bate en una afrenta que siempre supo ganada; me asesta la puñalada mortal y definitiva marcando el ritmo de sus latidos con ese nombre, y con él, me transporta a sensaciones y sentimientos que me invaden y se me desbordan del pecho sin que pueda restañarlos de modo alguno.

Uno de los dos debía sucumbir al deshonor, y soy yo quien yace en el campo del folio sin argumento que esgrimir; la tinta de mi arma, disecada, guardará para siempre la intención de rebatir, pero no habrá palabras que moldear porque esta vez de nada servirán.

Soy y siempre seré Reo Eterno de un enemigo, mi Corazón, a quien me enfrenté altiva y decidida, pero con armas desproporcionadas; un enemigo con quien libré la batalla del orgullo en el campo del papel; un enemigo a quien traté de doblegar empuñando un bolígrafo que emanaba tinta y argumentos inútiles; un enemigo que me poseyó y me poseerá mientras viva.

Soy Reo Eterno de esta eterna condena que es acoger en mi interior a un enemigo de quien no puedo liberarme y es enemigo porque así se llama a quien hace sufrir sin piedad, aunque en ocasiones su existencia te haga sentir plenas emociones, porque así se llama a quien te ata coartándote la libertad de no sentirse sometido a nada.

Soy Reo y es para siempre, porque luché y perdí. Y, aunque reconocerlo sea la más grande de mis derrotas, he de hacerlo; le debo mi público reconocimiento.

ÉL SOY YO,  Y SIN ÉL NO SOY NADA

Una princesa guanche a la que la vida abandonó en el precipicio del amor. Esa era Tirma, según cuenta la leyenda…

Hoy no es una princesa, y jamás cometería la locura de arrojarse al vacío.

Hoy, al igual que ayer, mañana y siempre, piensa en vivir, en disfrutar de todo porque sí, en contemplar absorta cada rincón  del día desde un ángulo positivo. Así es Tirma, así soy yo. Aprovecho cualquier oportunidad como si se tratase de la primera y última. Las experiencias vividas durante estos 19 años me han abierto las puertas y han guiado mis primeros pasos…Las exprimí con tal intensidad que de todas ellas he obtenido siempre un sabor dulce. Hay tan pocas cosas que me produzcan una amarga desazón…

Quizás sea esa sonrisa que siempre llevo puesta la que me sirve de escudo ante una realidad que niego sin parar.

Demasiado real para ser cierto, pienso, y me mantengo soñando…CARPE DIEM! Y los sentimientos se me escapan de las manos…Ojalà fuera más a menudo la razón la luz de mi camino! Soy blandengue como la gelatina y soñadora empedernida. Lo primero quizás todavía tenga remedio ( dicen que el cauce de la vida seca las lágrimas)  pero lo segundo no sólo forma parte de mi personalidad, va más allá; no concibo el día sin sumergirme en la mágica noche de los sueños. Soñar es vivir, y vivir es una experiencia grandiosa, sorprendente, misteriosa, única…

Por eso no quiero callar; necesito hacer llegar la belleza a quienes viven en ella pero no alcanzan a percibir el abismo de su plenitud. Amo la palabra. Ella es lo único eterno. Con ella puedo revivir pasados, crear mundos ausentes e imaginar cuentos lejanos. La eternidad de las palabras me acerca a lo único verdadero, la familia. La amistad es sincera, pero no siempre verdadera. He depositado mucho, he dado tanto cuanto soy y se me ha ofrecido tan poco…

Es ese cariño incontrolable que siento por los seres más cercanos lo que me infunde más y más ansias de vivir y me recrea e un fulgor de ilusiones. La lectura me permite respirar el aire de otros mundos. Me salva del desconcierto y me consuela.

Vazquez Figueroa me transporta a los paisajes más bellos, y me pone en contacto con las gentes más humildes. Antonio Gala supone una evasión hacia el tierno paraíso de los sentimientos.

Hoy he despertado el resplandor de palabras de escritores sudamericanos como son García Marquez, Vargas Llosa e Isabel Allende.

Me queda tanto por descrubrir…

Mi mirada os desvelaría cada resquicio de este frágil y enamoradizo corazón.

Un torrente de diáfanas aguas se deslizan, conocedoras de su destino, sobre mi ser.

Tirma BENITEZ FORNIES

SALAMANCA, 11 de noviembre de 1997

Escritor y comunista

José Saramago escribe para hacerse amar.

Con el Premio Nobel de Literatura se le ha adorado. Tarde. Pero aún a tiempo. Claro que la iglesia ha hecho todo lo contrario. Le ha tachado de comunista recalcitrante. Lo que se traduce no solo en una áspera expresión sobre condiciones religiosas inoportunas en esta ceremonia, sino también, y lo que es peor, en el apabullante destierro de la lengua portuguesa, el escritor portugués y la Academia sueca, quién ha reconocido el valor olvidado de las letras portuguesas.

De nada han servido los años de esfuerzo, las revisiones críticas del mundo, la atención a la reflexión humana y social…en definitiva, el ser comprometido con el ser y no sólo con él mismo, y no sólo con Dios. Porque Saramago es ateo…sí, y comunista. Eso vale, según la Iglesia, para que no valga la aportación vertida en palabras sobre una sociedad rebosante de fe pero exenta de reflexiones.

El Vaticano no ha leído a Saramago. Y si lo ha hecho no supo abastraer la palabra. No ha sabido llenarse de sentidos absueltos…frases apegadas al corazón del escritor pero alejadas de su ideología. Es decir, qué importan las creencias de este escritor si es la letra impresa la que nos calma la sed…, la que apaga ese silencio que es Dios , y alza el grito lanzado por el hombre. Y es que no hay que cuestionarse el merecimiento de un premio tan definitorio a un escritor que afirma que “ Dios es el silencio del universo y el hombre el grito que da sentido a ese silencio”

Si no ser comunista quiere decir vivir separado del hombre, sólo para sí mismo, entonces yo quiero ser comunista…entonces te felicito Saramago, no sólo por tu premio, sino también por tu estado de espíritu, el de un comunista.

Tirma BENITEZ FORNIES

Salamanca, 1998

Craso error en el ùltimo pàrrafo del articulo del periodico!!

Tirma, Boulogne, Abril de 2009

Silencio. Oscuridad infringida.

Una luz que no es…una imagen espectral que se asienta en el espacio llenando de vida los fragmentos de luz que, apocados, añoran un tiempo que nunca fue…

Pasan de las siete. En mi cabeza juegan a las palabras Habermass, Laswell, el Interaccionismo Simbólico de la escuela de Chicago…Una infinidad de locos que pretenden comprender al ser humano.

Pero, un momento. Un escalofrío recorre mi cuerpo..Mañana será el examen y no recuerdo…

De pronto, mi mano comienza a extenderse en súplicas…Sí, ya lo tengo, pero…El Constructivismo Radical quiere que pinte una realidad que se me antoja desconocida. Asegura que hay una parte de mi que se mueve por una intrínseca y ùnica imaginación…( Quizás, quién sabe, también yo alcance a “ser” en un mundo imaginario)

Acaricia mi mano…mi mente…trémulos deseos se apoderan de una realidad que no es sin que yo la vea…Pintar con palabras una imagen que el ojo no consigue distinguir.

En verdad resulta una propuesta más que convincente para un sentido tan saturado como el de la vista…

Aquí, en este pesado rincón de estudio, tiemblan los nervios..Allí, tras ese olvidado cristal, suspira el alma exhausta ante tanta belleza.

Apago el artificial rostro de estos apresurados apuntes.

Quiero detener un segundo el tiempo ( una creación más del hombre)…Perder mi mirada en su azul…; en ese mar que cubre en sombras las siluetas geométricas de una ciudad perdida en los quejidos de su ausencia. Pintar la belleza para que las miradas estremezcan en ella…

Silencio. El resplandor de una ilusión asciende orgulloso…infringiendo la oscuridad…Y pensar que mi espíritu es el único creador sonriente…Su obra se ha grabado e las pupilas de un corazón que hoy, ahora, en la más deliciosa de las oscuridades, imprime colores, destellos de eterna amalgama a unas palabras que quizás tan solo este alocado ser pueda interpretar como lo que un día fue…

Son ya pasadas las ocho.

El azul se retuerce en la claridad…

Y , a su paso, extiende la alfombra un amarillo jubiloso…

Tirma BENITEZ FORNIES

SALAMANCA

22.01.1998

¿QUE PASARIA SI mañana no amaneciese?

¿QUE PASARIA SI el adiós no fuese fruto de despedida sino la muerte que cobra vida?

¿QUE PASARIA SI saltásemos en la inconsciencia de nuestra propia ignorancia?

¿QUE PASARIA SI la verdad albergase la razón?

¿QUE PASARIA SI el espesor de la amargura cristalizase en júbilos de dulzura?

¿QUE PASARIA SI estuviéramos destruyendo en cada aplauso el fervor de la alegría?

¿QUE PASARIA SI los interrogantes se hundieran en la sinrazón de las respuestas?

¿QUE PASARIA SI advertimos que el amor ha estado siempre “ahí”, con el corazón entre las manos?

¿QUE PASARIA SI el tiempo no fuese más que el propio ser humano?

¿QUE PASARIA SI las palabras fueran espejos capaces de reflejar las turbulencias de aquello que sentimos?

¿QUE PASARIA SI tu mirada no fuera el puerto de mi embarcación?

¿QUE PASARIA SI  este leve suspiro estremeciese unas alas que ya han emprendido su vuelo?

¿QUE PASARIA SI encontrásemos la salida pero no el olvido?

¿QUE PASARIA SI todo fuese uno y nada fuese todo?

¿QUE PASARIA SI nos abandonásemos a la incongruente existencia del ser?

 ¿QUE PASARIA SI nada pasase?

Tirma BENITEZ FORNIES

Salamanca , primero de Periodismo